El otoño es eso que el verano escondía en su sonrisa soberbia. 
Es ese hombre que le tapo la cara al sol con una bufanda, para secuestrarlo. 

Es la resaca nostálgica de algo que no vivimos pero sabemos que fue. 

Es la angustia existencial hecha de miel y limón. 

ilebar

A clarise

Usted no entiende- le dije lento, en el oído. 

No nos despedimos, ni con la mano de lejos. 

Pero me di cuenta de sus ojos en mi espalda. 

Que lo quiero- le dije, y el oído obedeció. 

ahora quiero cumbia

Yo quería a alguien que supiera escribir mientras pedaleaba. Y que pensara que la libertad es eso que yo pienso que es. Y que no hiciera la cama todos los días, para realmente disfrutar las noches en que si la hacía y dormía con sábanas nuevas y estiradas. Y que se enroscara para yo poder desatarlo. Y que tuviese ideas, y que las ideas enamoren. Y que escuchara enamorado mis ideas. Yo quería a alguien sincronizado. Que utilizase palabras graciosas y profundas. Yo quería poesía. Yo quería amor. Yo quería. Yo.

Por eso no encontré.

"y sin querer pusiste funcionar la máquina de hacer todo mal"

En algún punto eras gracioso. No, eras malo. Y levantabas las manos para que te escuchen.

 Eso que cuando querés no pasa.

Yo te vi de lejos, solo, intentando que te miren, revoleando hojas de papel, revoleando lapiceras. 

Y yo que miraba la gotera, y te miraba a vos, y miraba a la gotera. Y el agua era mas interesante.

(Pero) Ahí el clic de decir: algo. 

Me pare, camine invisible, te agarre de un brazo y te saqué de ese subsuelo horrible, donde todxs sabían tanto que se habían puesto feos. 

Salimos al pasillo. Me miraste con cara de odio. 

-No vuelvas ahí....estás todo colorado.

Me seguiste por las escaleras, ya no me odiabas, te estabas acostumbrando

 a eso que íbamos a hacer de ahí en mas: salvarnos.

ni-si-ni-no

Solo voy a decirles

al oído y sin rodeos

que estamos en este mundo

para estar

(aunque a veces, cada tanto, no me sale

y no estoy como debería)

Es más como agua que chorrea

como una canilla mal cerrada

Soy una gota que cae

cada quince segundos y

se escurre desde el caño  a la vereda. 

Es de a ratos, cuando pasa

que de tanto mirar fijo

los ojos rojos se humedecen

y nos hacemos barco

y navegamos en el humo

tampoco estamos, 

o sí y somos eso

o somos agua

o somos humo

Mientras todas las abuelas del mundo 

lloran de envidia porque se les cayeron las alas.